Los olores, del invierno,
leña y querosén.
En las calles con escarcha
los cuerpos que apenas se conocen
tiritan en escasos treinta y seis,
desean el vuelo de la fiebre
En la casa, cuero y lana
el tóxico del gas y la rutina
lo suave de la piel
el mate entre las manos
un vapor de cocina.
No escatiman temblor
los labios en el cuerpo.
No te saques…
Una salamandra dibuja
su rúbrica antigua
antes de huir
por los cuerpos que se enfrían
