Los olores, del invierno,

leña y querosén.

En las calles con escarcha

los cuerpos que apenas se conocen

tiritan en escasos treinta y seis,

desean el vuelo de la fiebre

En la casa, cuero y lana

el tóxico del gas y la rutina

lo suave de la piel

el mate entre las manos

un vapor de cocina.

No escatiman temblor

los labios en el cuerpo.

No te saques…

Una salamandra dibuja

su rúbrica antigua

antes de huir

por los cuerpos que se enfrían